Прописка души
В уме домом я называю съемную двухкомнатную шлюху с видом на психоделически-безлюдную улицу и лифтом, задернутым вуалью сетки. В нем еле умещается кровать, винтажный шкаф и мои фантазии на тему "как поджечь жизнь простейшей спичкой, испепелить ее в ярком пламени событий,
а затем снова воскреснуть той, кем так мечтается быть: ласковой, строптивой, хрупко-юной, с косой челкой и глазами, не перестающими удивлять?"

У уме я отлично понимаю, что даже родительский особняк с претензией на престиж и видом на хвойный остров блаженства в центре столицы уже не может быть домом души. Он слишком велик и холоден, не смотря на возраст. И я ступаю по комнатам, собираю одеяла и пледы , учусь разжигать огонь в котельной, будто что-то в нем может согреть

Этот адрес, он где-то в душе. Он из козырьков над парадными, труб, дымоходов, развевающегося шифона, клаксонов и просто бесед. как же можно его уместить в какой-то паспорт, как можно назначить гражданство и национальность этому раю под открытым небом?
Так вот адресом моей души по прежнему остается Питер - город первой любви, скользких крыш и разбитых коленок

Суббота - единственный день, когда я могу позволить маленькую роскошь - снять униформу делового человека из пиджака, жемчужного галстука и белоснежной рубашки, да с радостью окунуться в беседы и просто взгяляды питерских, моих любимых друзей, знакомых и еще не знакомых